Volete ch’io non pianga, questa sera,
volete che la faccia resti asciutta
se guardo appollaiato a una ringhiera
la Vita dispiegarsi farabutta
nel viale principale come vera
littoria processione di distrutta
fede, di calpestata primavera
da virtù capitali a forza tutta?
Luce del desiderio senza fine
è dolore del tempo in cielo d’oro –
se vincono le trame, le assassine,
è perché l’amor mio non è più d’oro:
rigagnoli di sangue dalle spine
fortificano forche del dio loro

–

“Autoritratti / 8. (ai nemici)”, di Gianluca Paciucci

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