Lo senti. Il pomeriggio
ha le finestre aperte
e uno squarcio di luce scura.
Lontano la pianura si distende
oltre i pini bruciati,
si accende nel rosso dei covoni.
Lo senti nel ronzare delle ore,
dentro i grappoli d’aria
dei moscerini. La terra traspira
il tuo stesso sudore
dalla polvere secca.
Ti respira.

–

“Il pomeriggio ha le finestre aperte”, di Fabrizio Dall’Aglio

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